El padre, un diablo negligente que negocia con wifi; cansado de berrinches y constantes llamados de atención, le entrega al niño un espejo negro que atrapa almas. Desde ese momento la criatura se fue hundiendo en el fango azufrado de los algoritmo, mientras el padre observando complacido en la orilla, pensaba que había comprado su tan deseada libertad. ¿El verdadero pacto fáustico no es con el diablo, sino con la comodidad?
Acariciando su prematura calva, descubrió que el antipático absceso había resucitado. Supuraba secretos corrompidos que emergían a la superficie.
___¿Otra vez tú?___ preguntó al espejo.
___¡Cállate!, ¿hasta cuándo crees que podrás ocultarme con pelucas y mentiras?___ escupió la pústula.
El diagnóstico llega como un parte de guerra urgente: células rebeldes... Su cuerpo se convierte en un campo de batalla donde la quimioterapia es veneno salvador y los neutrones bombas que atacan la metástasis cual guerrilla urbana. La guerra no es química, sino interior: una batalla silenciosa contra el miedo a dejar de ser, a perderse en la memoria de los seres amados. ¿Acaso la verdadera derrota no es morir, sino rendirse a la sombra del miedo?
Manuel era el payaso de su tribu. Pero al entrar en su habitación, cuando el silencio ensordecedor escudriñaba sus pensamientos, su risa se disolvía sin dejar rastro en la geografía de su rostro, dejando solamente una fría atmósfera de soledad y tristeza. Entonces, el payaso, frente al espejo, veía como su máscara se agrietaba. Una noche, luego de hacer reír a todos, se sepultó en su habitación. La mañana siguiente, el sol se asomó a su ventana. El payaso, al fin, no volvería a reír para nadie... ¿Qué es más real: la risa que regalamos o el silencio que nos guardamos?
La avenida respira. Por el asfalto, caliente como la sangre, transitan bulliciosos los vehículos. Cada autobús se acerca a la parada, segundos después de ser anunciada su llegada por los sacerdotes del grito, con sus siluetas desarrapadas. Cada camioneta lleva almas cautivas bajo el sol moribundo, el observador es un huésped silencioso, pero elocuente a la vez; una figura fascinante que controla el caos que lo rodea. El semáforo, en su báculo, es testigo de las cargas emocionales que transitan por su territorio.
¿Después de la luz verde las sudorosas almas nos disolvemos en la nada?
Creyó que nueve píldoras blancas y una cerveza barata terminarían con su dolor amoroso. Tras tragarlas, esperó impaciente la reacción que nunca sintió. Resultaron ser de calcio con polvo de ángel, ¿ahora él es inmortal pero maldito?
Todas las tardes al regresar de la iglesia, colgaba el viejo rosario sobre el portarretratos de sus padres, cuyas siluetas se difuminaban en el color sepia del tiempo. Con los lentes a medio sujetar exploraba pacientemente la empalidecida pared de la habitación con olor a naftalina. Llevaba días rastreando la larva con su casita a cuestas en su camino hacia el techo. Un día la larva rompió su crisálida y emergió como una polilla hambrienta. Horas después, el inmaculado velo blanco, que usaba para ocultar sus pecados existenciales, estaba horadado por cariñosos mordiscos. ¿No será que al criar futuros traidores estamos tejiendo nuestra propia destrucción?
El Libertador estaba convencido que había pulverizado las cadenas que ataban a su pueblo, pero las que lo mantenían con delirio unido a su esclavizadora ___cual faro que lo anclaba en tinieblas___, eran tejidas con cartas forjadas en tinta de laurel y pólvora. ¿Quién libera al Libertador de su libertadora?
Antes del impacto, la amorosa tiranosauria enterró su nido entre la ceniza volcánica del apocalipsis mientras las nubes se consumían en fuego gélido. Su huevo eclosionaría millones de años después en una descendencia mutada: él y ella. ¿Acaso el paraíso del que fuimos expulsados no fue el huevo?
Colgada en el agudo ápice de la hoja de maíz, con olor a alegría se balancea la gota de agua, contemplando la danza que dibujan las nubes en el claroscuro cielo.
___ «¡Algún día seré un trozo de algodón en el firmamento!» afirmó en voz alta.
___ «¿Oíste, compadre de hojas mordidas?», le preguntó el gusano cogollero al escarabajo de maíz, quien se apresuró a responder: ___ «¡Ilusa la perla del rocío nocturno!».
Lo que nunca imaginaron fue que los despiadados abrazos del Sol la desgarrarían en mil partículas de olvido, ascendiéndola hasta las nubes. Ya en el cielo, sin memoria de su nombre ni forma, bailó para siempre en el viento. El gusano, royendo raíces, preguntó al escarabajo: «¿Valdrá la pena dejar de ser uno mismo para ser nube en un cielo ajeno?»
«Hagámoslo a nuestra imagen.»___ propuso uno de los demiurgos. Y con amarga arcilla amasaron desde la sombra su imperfección. ¿Acaso fuimos un error de la democracia divina?
Eclosionó sabiendo que su dulce veneno fermentaría las masas y su sangre fría controlaría la levadura. Luego de arrastrarse por años, vagabunda de la absolución, mudó su escamosa piel por un delantal. Tras aprender a amasar sin brazos sus croissants tomaban la forma de manzanas. ¿Creó Dios un ser que se redimió a sí mismo?
Sin piedad sus demonios creativos lo apuñalan con amorosos oxímoros, dejando abiertas dulces heridas elípticas de las que emanan negras gotas de hipérbatos.
El vestuario olía a sudor y a lágrimas amargas de ángeles caídos. El entrenador, con las manos aún manchadas de tierra y tiza, las entrelazó y preguntó a sus jugadores: «¿Y si la derrota, en realidad, es la única semilla que florece?»
Moisés bajó del Sinaí con las viejas tablas de barro. El pueblo, distraído idolatrando un hashtag de TikTok, ni las miró... Moisés, frustrado, en un acto de rabia abandonadas las dejó en el suelo desde donde se convirtieron en posavasos para un famoso influencer del pueblo. ¿Acaso el pacto fué hackeado antes de comenzar?
¿Blasfemo, yo? No. Soy el hereje que cree. Mi fe no encaja en falsos dogmas religiosos. Creo en el Jesús que echó a los mercaderes del templo, por eso escribo para volcar las mesas de los que trafican con su nombre. Lo que llaman blasfemia es en realidad mi oración más honesta. ¿Acaso escribir para derribar templos de hipocresía no es un acto cristiano?
Escarpines chiquititos de grande amor, que en las temblorosas manos de la madre quedaron sin razón; aún con su olor tierno sin mimar, lavados con lágrimas de caricias sin dar. ¿Y ahora en qué pies calzará el dolor?