Escribir es beber la luz en la copa de la oscuridad
El Libertador estaba convencido que había pulverizado las cadenas que ataban a su pueblo, pero las que lo mantenían con delirio unido a su esclavizadora ___cual faro que lo anclaba en tinieblas___, eran tejidas con cartas forjadas en tinta de laurel y pólvora. ¿Quién libera al Libertador de su libertadora?
Antes del impacto, la amorosa tiranosauria enterró su nido entre la ceniza volcánica del apocalipsis mientras las nubes se consumían en fuego gélido. Su huevo eclosionaría millones de años después en una descendencia mutada: él y ella. ¿Acaso el paraíso del que fuimos expulsados no fue el huevo?
Colgada en el agudo ápice de la hoja de maíz, con olor a alegría se balancea la gota de agua, contemplando la danza que dibujan las nubes en el claroscuro cielo.
___ «¡Algún día seré un trozo de algodón en el firmamento!» afirmó en voz alta.
___ «¿Oíste, compadre de hojas mordidas?», le preguntó el gusano cogollero al escarabajo de maíz, quien se apresuró a responder: ___ «¡Ilusa la perla del rocío nocturno!».
Lo que nunca imaginaron fue que los despiadados abrazos del Sol la desgarrarían en mil partículas de olvido, ascendiéndola hasta las nubes. Ya en el cielo, sin memoria de su nombre ni forma, bailó para siempre en el viento. El gusano, royendo raíces, preguntó al escarabajo: «¿Valdrá la pena dejar de ser uno mismo para ser nube en un cielo ajeno?»
«Hagámoslo a nuestra imagen.»___ propuso uno de los demiurgos. Y con amarga arcilla amasaron desde la sombra su imperfección. ¿Acaso fuimos un error de la democracia divina?
Eclosionó sabiendo que su dulce veneno fermentaría las masas y su sangre fría controlaría la levadura. Luego de arrastrarse por años, vagabunda de la absolución, mudó su escamosa piel por un delantal. Tras aprender a amasar sin brazos sus croissants tomaban la forma de manzanas. ¿Creó Dios un ser que se redimió a sí mismo?
Sin piedad sus demonios creativos lo apuñalan con amorosos oxímoros, dejando abiertas dulces heridas elípticas de las que emanan negras gotas de hipérbatos.
El vestuario olía a sudor y a lágrimas amargas de ángeles caídos. El entrenador, con las manos aún manchadas de tierra y tiza, las entrelazó y preguntó a sus jugadores: «¿Y si la derrota, en realidad, es la única semilla que florece?»
Moisés bajó del Sinaí con las viejas tablas de barro. El pueblo, distraído idolatrando un hashtag de TikTok, ni las miró... Moisés, frustrado, en un acto de rabia abandonadas las dejó en el suelo desde donde se convirtieron en posavasos para un famoso influencer del pueblo. ¿Acaso el pacto fué hackeado antes de comenzar?
¿Blasfemo, yo? No. Soy el hereje que cree. Mi fe no encaja en falsos dogmas religiosos. Creo en el Jesús que echó a los mercaderes del templo, por eso escribo para volcar las mesas de los que trafican con su nombre. Lo que llaman blasfemia es en realidad mi oración más honesta. ¿Acaso escribir para derribar templos de hipocresía no es un acto cristiano?
Escarpines chiquititos de grande amor, que en las temblorosas manos de la madre quedaron sin razón; aún con su olor tierno sin mimar, lavados con lágrimas de caricias sin dar. ¿Y ahora en qué pies calzará el dolor?